de mi lengua salen restos de mi
abro la palma,
cae un puñado de arena
con piel muerta
que aún ruega
tatuada con poemas
como los que me seguirán
hasta darle cuerpo a la imagen
que de mis ideales inertes
con arte, su arte estaciona
el duelo y mi sentir
de alejarme y empinar
la culpa a una botella
o tal vez
al hombro de lo bueno de seguir.